Una vez, mientras acampábamos en el Washita, dijo el agricultor de la agencia, nos visitó un viejo Kiowa, un anciano digno y serio.
Me lo presentaron como el "Padre Blanco", que estaba allí para ayudar a los hombres rojos a trabajar y mostrarles el camino del hombre blanco.
El anciano dijo: "¡Sí, es así!" pero no pareció muy impresionado. Después de un momento de silencio, sacó su yesquero de cuerno de búfalo y, después de examinar cuidadosamente al punk que lo llenaba, comenzó a picotear con su pedernal en un esfuerzo por encender su yesquero.
Lo observé picotear durante un rato, a veces golpeando el pedernal, a menudo ladrando sus dedos correosos, y al final le dije a un Cheyenne: "¿Por qué no usa una cerilla y termina con esto, en lugar de quedarse sentado picoteando toda la noche?"
Traducida esto al antiguo kiowa, comenzó a hablar, pero ni por un momento interrumpió su juego con el pedernal, y esto fue lo que dijo:
"Ustedes, los hombres blancos, se creen muy sabios [pico, pico]. Han hecho pequeños palos de fuego y creen que los hombres rojos no pueden arreglárselas sin ellos [pico, pico]. Les diré que no lo hicimos". En los viejos tiempos no teníamos tantos problemas como los tenemos ahora [pico, pico. El golpe del anciano se volvió un poco cruel.] Antes de que el hombre rojo tuviera el palo de fuego del hombre blanco, no teníamos tantos fuegos. y no teníamos que movernos cada pocos días debido a que la pradera se estaba quemando en negro." En ese momento apagó su chispa y rápidamente encendió su pipa. Después de fumar vigorosamente unas cuantas veces, continuó tranquilamente: "Ahora el hombre rojo usa el palo de fuego del hombre blanco; enciende su pipa, tira el extremo: la hierba arde, y entonces los ponis tienen hambre. Es todo mal negocio."
El anciano fumó en silencio durante unos momentos, pero finalmente resumió: "Sí, estos hombres blancos se creen muy inteligentes, pero en realidad son muy tontos; son muy ridículos [puff, puff]. Se creen hombres". , pero míralos [puff], mira el pelo en sus caras; no son hombres, son sólo animales cubiertos de pelo."
Ante esto, todos en el tipi gritaron de alegría y yo, en defensa propia, me uní a la risa, pero el anciano permaneció tan grave como una imagen de bronce. Levantando el dedo índice, delineó la barba en mi rostro y dijo lentamente, esperanzado, como si quisiera alentarme suavemente: "Pero están cambiando. Verás, el cabello se está desgastando... en algunas partes". Luego, reclinándose, exhaló una gran nube de humo y con paciente benignidad paternal concluyó: "Pronto serán hombres".
