Tristán e Isolda: El Morholt de Irlanda

Cuando Tristán volvió allí, Marc y toda su baronía estaban de luto profundo. Porque el Rey de Irlanda había equipado una flota para devastar el Cornualles, si Marc todavía se negaba, como venía haciendo desde hacía quince años, a pagar un tributo que antes pagaban sus antepasados. Sin embargo, sepa que, según los antiguos tratados de acuerdo, el irlandesa podra recaudar en Cornualles en el primer ao trescientos libros de cobre, el segundo año trescientas libras de plata fina, y el tercer año trescientas libras de oro. Pero cuando llegó el cuarto año, se llevaron trescientos muchachos y trescientas muchachas, a partir de los quince años, sorteado entre familias de Cornualles. Ahora, este año, el rey había enviado a Tintagel, para llevar su mensaje, un caballero gigante, el Morholt, con cuya hermana se había casado y a quien nadie había podido derrotar en la batalla. Pero el rey Marcos, mediante cartas selladas, había convocado a todos los barones de su tierra a su corte, para seguir su consejo.

A la hora señalada, cuando los barones estaban reunidos en el salón abovedado del palacio y Marc estaba sentado bajo el estrado, el Morholt habló así:

“Rey Mark, escuche por última vez la convocatoria del Rey de Irlanda, mi señor. Te ruega que finalmente le pagues el tributo que le debes. Debido a que lo has rechazado durante demasiado tiempo, requiere que me entregues hoy trescientos niños y trescientas niñas, de quince años de edad, sorteados entre las familias de Cornualles. Mi barco, anclado en el puerto de Tintagel, se los llevará para que conviértanse en nuestros siervos. Sin embargo, y solo a ti, rey Mark, como es debido, si alguno de tus barones prueba en la batalla que el rey de Irlanda impone este tributo contra el derecho, aceptaré su promesa. ¿Quién de vosotros, señores de Cornualles, quiere luchar por la libertad de este país? »

Los barones se miraron furtivamente y luego bajaron la cabeza. Se dijo a sí mismo: “Mira, desgraciado, la estatura de Morholt de Irlanda: es más fuerte que cuatro hombres robustos. Mirad su espada: ¿no sabéis que por hechizo ha hecho volar las cabezas de los más audaces campeones, desde hace tantos años que el Rey de Irlanda ha enviado a este gigante a llevar sus desafíos por tierras vasallas? Puny, ¿quieres buscar la muerte? ¿Por qué tentar a Dios? Este otro pensaba: "¿Os he criado a vosotros, queridos hijos, para el trabajo de siervos, ya vosotras, queridas hijas, para el de prostitutas?" Pero mi muerte no te salvaría. Y todos quedaron en silencio.

El Morholt dice de nuevo:

¿Quién de vosotros, señores de Cornualles, quiere aceptar mi promesa? Le ofrezco una hermosa batalla: porque a tres días de aquí llegaremos en botes a la isla de San Sansón, frente a Tintagel. Allí lucharemos tu caballero y yo solos, y el elogio de haber intentado la batalla se reflejará en toda su estirpe. »

Siempre estaban en silencio, y Morholt era como un halcón gerifalte encerrado en una jaula con pajaritos: cuando entra, todos se quedan mudos.

El Morholt habló por tercera vez:

“Bueno, buenos señores de Cornualles, ya que esta fiesta les parece la más noble, ¡echen suertes para sus hijos y los llevaré! Pero yo no creía que este país sólo estuviera habitado por siervos. »

Entonces Tristán se arrodilló a los pies del rey Mark y dijo:

“Lord King, por favor concédeme este regalo, lucharé. »

En vano quiso el rey Marcos desviar. Era un caballero tan joven: ¿de qué le serviría su audacia? Pero Tristan le dio su ficha a Morholt, y Morholt la recibió.

El día señalado, Tristán se colocó sobre una colcha de cendal bermellón y se armó para la gran aventura. Se puso la cota y el timón de acero bruñido. Los barones lloraron de piedad por el caballero y de vergüenza por sí mismos. "¡Vaya! Tristán, se decían a sí mismos, audaz barón, hermoso joven, ¿por qué yo, en lugar de ti, no emprendí esta batalla? ¡Mi muerte arrojaría menos luto sobre esta tierra!…” Sonaron las campanas, y todos, los de la baronía y los de las clases bajas, ancianos, niños y mujeres, llorando y rezando, escoltaron a Tristán hasta la orilla. Todavía esperaban, porque la esperanza en los corazones de los hombres vive de la escasa comida.

Tristan subió solo a un bote y navegó hacia la isla de Saint-Samson. Pero Morholt había desplegado una vela púrpura en su mástil y fue el primero en desembarcar en la isla. Estaba amarrando su bote a la orilla, cuando Tristán, tocando tierra a su vez, pateó el suyo hacia el mar.

“Vasallo, ¿qué estás haciendo? dijo el Morholt, y ¿por qué no sujetaste tu barco como yo con una amarra?

"Vasallo, ¿de qué sirve?" respondió Tristán. Uno de nosotros regresará solo con vida de aquí: ¿no le basta con un solo bote? »

Y ambos, animándose a la batalla con palabras escandalosas, se hundieron en la isla.

Nadie vio la amarga batalla, pero tres veces pareció como si la brisa del mar llevara un furioso grito a la orilla. Luego, en señal de luto, las mujeres aplaudieron al unísono y los compañeros de Morholt, reunidos frente a sus tiendas, se echaron a reír. Finalmente, cerca de la hora de la nada, vimos a lo lejos la vela de púrpura; el barco del irlandés se separó de la isla y resonó un grito de angustia: "¡El Morholt!" ¡Morholt! Pero, como la barca crecía, de repente, en la cresta de una ola, mostró a un caballero que estaba de pie en la proa; cada uno de sus puños extendía una espada blandida: era Tristán. Inmediatamente, veinte botes volaron para encontrarse con él, y los jóvenes nadaron. El valiente corrió a la playa y, mientras las madres de rodillas besaban sus calzones de hierro, gritó a los compañeros de Morholt:

“Señores de Irlanda, los Morholt lucharon bien. Mira: mi espada está astillada, un fragmento de la hoja está clavado en su cráneo. Llévense esta pieza de acero, señores: ¡es el tributo de Cornualles! »

Así que subió a Tintagel. A su paso, los niños liberados sacudían las ramas verdes con fuertes gritos y ricas cortinas se extendían en las ventanas. Pero, cuando entre los cantos de alegría, Sonidos de campanas, trompetas y buccinos, tan resonantes que uno no podía oír a Dios tronando, Tristán llegó al castillo, se hundió en los brazos del rey Marcos: y la sangre brotó de sus heridas.

Con gran desconcierto, los compañeros de Morholt se acercaron Irlanda. Antiguamente, cuando volvía al puerto de Weisefort, el Morholt se regocijaba al ver reunidos a sus hombres que lo aclamaban en masa, y a la reina su hermana, y a su sobrina, Isolda la Rubia, de cabellos dorados, cuya belleza brillaba ya como el amanecer. amanecer. Con ternura lo acogieron, y si había recibido alguna herida, lo curaron; porque conocían los bálsamos y las bebidas que reviven a los heridos ya como a los muertos. Pero, ¿de qué les servirían ahora las recetas mágicas, las hierbas recogidas en la hora propicia, las pociones? Yacía muerto, cosido en piel de venado, y el fragmento de la espada del enemigo fue todavía incrustado en su cráneo. Iseult la Blonde lo sacó para encerrarlo en un cofre de marfil, precioso como un relicario. E inclinadas sobre el gran cadáver, la madre y la hija, repitiendo sin cesar el elogio del muerto y sin tregua lanzando la misma imprecación contra el asesino, se turnaban para conducir el lamento fúnebre entre las mujeres. Desde ese día Iseult la Blonde aprendió a odiar el nombre de Tristan de Loonnois.

Pero en Tintagel, Tristán languidecía: sangre venenosa manaba de sus heridas. Los médicos sabían que el Morholt le había clavado una lanza envenenada en la carne y, como sus bebidas y su triaca no podían salvarlo, lo encomendaron a la custodia de Dios. De sus heridas exhalaba un hedor tan odioso que todos sus amigos más queridos lo rehuían, excepto el rey Mark, Gorvenal y Dinas de Lidan. Solos pudieron permanecer junto a su cama, y su amor superó su horror. Finalmente, Tristán hizo que lo llevaran a una cabaña construida en la orilla; y, tendido ante las olas, esperó la muerte. Estaba pensando: "¿Entonces me has abandonado, rey Mark, yo que salvé el honor de tu tierra?" No, lo sé, tío hermoso, que darías tu vida por la mía; pero ¿qué podría tu ternura? debo morir Es dulce, sin embargo, ver el sol, y mi corazón todavía está audaz. Quiero tentar al mar aventurero... quiero que me lleve solo. ¿A qué tierra? No sé, pero tal vez allí donde encuentre a alguien que pueda curarme. Y tal vez algún día todavía te sirva, hermoso tío, como tu arpista, tu cazador y tu buen vasallo. »

Suplicó tanto que el rey Marcos accedió a su deseo. Lo llevó en un bote sin remos ni velas, y Tristán solo quería que colocaran su arpa cerca de él. ¿De qué sirvieron los velos que sus brazos no pudieron levantar? ¿De qué sirven los remos? ¿De qué sirve la espada? Como un marinero, durante una larga travesía, arroja por la borda el cadáver de un ex compañero, así, con los brazos temblorosos, Gorvenal empujó mar adentro la barca en que yacía su amado hijo, y el mar se lo llevó.

Siete días y siete noches, ella lo guió suavemente. A veces, Tristán insistía en encantar su angustia. Finalmente, el mar, sin que él lo supiera, lo acercó a la orilla. Ahora bien, aquella noche, unos pescadores habían salido del puerto para echar sus redes al mar, y estaban remando, cuando oyeron una melodía suave, atrevida y vivaz, que corría por el nivel de las olas. Inmóviles, con los remos suspendidos sobre las olas, escuchaban; en la primera blancura del alba, vieron la barca errante. “Así”, se dijeron, “una música sobrenatural envolvió la nave de San Brendan, cuando navegaba hacia las Islas Afortunadas en el mar blanco como la leche. Remaron para llegar al bote: estaba a la deriva, y nada parecía vivir allí excepto la voz del arpa; pero, a medida que se acercaban, la melodía se hizo más débil, se quedó en silencio, y cuando llegaron a tierra, las manos de Tristán estaban lluvia radiactiva inerte sobre las cuerdas todavía temblorosas. Lo recogieron y volvieron al puerto para entregar el herido a su compasiva señora, que tal vez pudiera curarlo.

¡Pobre de mí! ese puerto era Weisefort, donde estaba Morholt, y su dama era Iseult la Blonde. Ella sola, experta en filtros, podría salvar a Tristán; pero, sola entre las mujeres, ella lo quería muerto. Cuando Tristán, revivido por su arte, se reconoció a sí mismo, comprendió que las olas lo habían arrojado a una tierra de peligro. Pero, aún audaz en la defensa de su vida, fue capaz de encontrar rápidamente palabras finas y astutas. Relató que era malabarista, que había tomado pasaje en un barco mercante; navegó a España para aprender el arte de leer las estrellas; los piratas habían atacado la nave: herido, había huido en este barco. Le creyeron: ninguno de los compañeros de Morholt reconoció al apuesto caballero de la Ile Saint-Samson, tan feo que el veneno había deformado sus facciones. Pero cuando, después de cuarenta días, Isolda los cabellos dorados casi lo habían curado, como ya, en sus miembros flexibles, comenzaba a reaparecer la gracia de la juventud, comprendió que tenía que huir; escapó, y después de muchos peligros, un día reapareció ante el rey Marcos.